Un istante [THe iNCIPIT]

So che il lettore resterà sorpreso da quanto sto per dire; si lascerà sopraffare come al solito da considerazioni di carattere anagrafico. Ma niente regredisce di più una coscienza che una considerazione di carattere anagrafico. E niente alimenta di più il suo vuoto che un’errata e preconcetta valutazione sui tempi. L’evoluzione della mente non sempre coincide con la trasformazione fisica del suo contenitore. E questa è una certezza, perché ogni volta che il mio pensiero compie un passo in avanti, il mio seno non si sposta di mezza taglia.

Una volta mio nonno mi disse “non fidarti mai di qualcosa che accelera all’improvviso i battiti del tuo cuore, che sia esso dentro di te, o all’infuori di te, perché quel qualcosa non lo riuscirai mai a controllare, ti sembrerà di poterlo fare, ma non sarà così”.

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Luoghi

Ìpsilonéèrre [Racconto]

Racconto.
Olimpiade letteraria (o Decathlon): racconto fuori gara
Genere: Chick lit
Tema: Pat è una giovane copywriter di successo, approdata dopo una brillante carriera presso una famosa agenzia pubblicitaria di Londra, incontra Will, un aitante caporeparto con il quale instaura una intensa relazione sentimentale che la conduce ad accettare l’inaspettata proposta di matrimonio del giovane. Dopo mesi di preparativi e aiutata dalla sua più cara amica e collega Sell…

Ìpsilonéèrre

Il fantasma del Natale passato [THe iNCIPIT]

Inconsapevole certezza

Nevica.
La neve mi piace più della pioggia. Ha un carattere meno ostinato, poco risoluto, non cade sempre in perpendicolare, spesso si lascia trasportare dal vento. E poi non ti bagna subito, lei si accumula sulle spalle, e volendo ti lascia tutto il tempo per scrollartela di dosso. La neve non è come la nostalgia. La nostalgia non te la scrolli di dosso in nessun modo. Si alligna all’interno del tuo cuore e non si schioda più.
Tra il camino e l’albero di Natale ci sono due passi, esattamente i passi che servono alla nostalgia per raggiungerti. Io a Natale ho sempre scartato i regali davanti al camino, con il fuoco acceso, da quando avevo tre anni. Per me un regalo di Natale perde la sua identità se non lo si scarta davanti al camino. Ma quest’anno non scarterò regali, anche se ce n’è uno che mi aspetta, perché i regali sono come il seitan, sono solo un’illusione, e io ho perso il piacere dell’illusione.

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Istantanea - 20112013 - 01:32:44

Ti prego, non morire… [THe iNCIPIT]

Al secondo piano il corridoio è avvolto nel silenzio. L’illuminazione è svogliata, apatica, giallognola, incapace di offrire agli occhi quell’opportunità di messa a fuoco, di esaltazione del dettaglio. Una lampadina tossisce, arranca, non riesce e tenersi in piedi: cade e poi si rialza, cade e poi si rialza, la sua vita sta giungendo al termine. Il suo precario stato di salute, però, rende dinamiche le superfici delle pareti, i giochi d’ombra si divertono ad alternarsi, concedendoci uno spettacolo illusionistico: la maniglia si vede, poi sparisce, la maniglia si vede, poi sparisce, la maniglia ruota su sé stessa, lentamente, poi sparisce, la maniglia ora non c’è più. La porta è aperta. Cigola, si posa leggera sul battente. L’urto è ovattato, un suono timido si alza a malapena a mezz’aria, subito dopo ridiscende a terra, striscia per un paio di metri. Una folata di vento. Silenzio di tomba.
Dall’oscurità una sagoma si manifesta, avanza con portamento pencolante, ma metodico, il suo respiro è graffiato, macabro, si condensa all’interno di una faccia artificiale. Dalla sua gola risale una vocina querula, spezzata. È una cantilena, fa così:

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Ti prego, non morire…